[Forjamos mentiras...], Jesús Zomeño

sábado, 3 de diciembre de 2016
Planos por colores, František Kupka


Forjamos mentiras con las verdades que no estamos dispuestos a defender.


Jesús Zomeño, Querido miedo, Sloper, Palma de Mallorca, 2016, p. 15.

[Cómo puede uno ponerse a salvo...], Heráclito

viernes, 25 de noviembre de 2016
Gato en la espalda, Man Ray


¿Cómo puede uno ponerse a salvo de aquello que jamás desaparece?


Heráclito, Fragmentos, Aguilar, Buenos Aires, 1977.

[El resto de las bellezas], Luisgé Martín

martes, 22 de noviembre de 2016
Las maravillas de la naturaleza, René Magritte


Tenemos estrías y colgaduras en la piel pero creemos aún en la bondad humana, en la justicia o en el amor eterno. No hay camino de perfección, no hay mejoramiento. En la madurez somos igual de necios y de crueles, tenemos la misma impaciencia y los mismos vicios –a veces más–, pero hemos perdido el resuello, el vigor y la belleza. El resto de las bellezas son sucedáneas, inventadas para no morir. Y aun así morimos.


Luisgé Martín, El amor del revés, Anagrama, Barcelona, 2016, p. 206.

[No es la tinta...], Christian Bobin

domingo, 20 de noviembre de 2016
Sin título [anochecer], Gerhard Richter


No es la tinta quien escribe, es la voz, la verdad solitaria de la voz, la hemorragia de verdad en el vientre de la voz.


Christian Bobin, L'inespérée, Gallimard, París, 1996.

[No queda nadie en pie...], Jordi Doce

jueves, 17 de noviembre de 2016
Robert Hutinski


No queda nadie en pie, los tuyos duermen.
El silencio se vierte sin prisa en tus oídos.
Un no es no es no.
No hay nadie a quien culpar, ningún pretexto.
Alguien, en otra noche, piensa furiosamente en ti.

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Jordi Doce, No estábamos allí, Pre-Textos, Valencia, 2016.

[Toda lucidez...], Emil Cioran

martes, 15 de noviembre de 2016
Francesca Woodman


Toda lucidez es la consecuencia de una pérdida.



Emil Cioran, El ocaso del pensamiento,
Tusquets, Barcelona, 2006.
  

[Todo el ayer], Leonard Cohen

sábado, 12 de noviembre de 2016
Notas de pájaro, Hengki Koentjoro 


¿Cómo voy a empezar algo nuevo con todo el ayer en mí?


Leonard Cohen, Los hermosos vencidos, Fundamentos, Madrid, 1974, p. 48.