[Luna], Torborg Nedreaas

sábado, 30 de julio de 2016
Media luna sobre el mar, Emil Nolde


   El poblado y la ciudad se extendían hieráticos bajo una blanca e indómita luz de luna. Hubiera preferido quedarme callada y no estropearlo con palabras, pero dije algo sobre lo hermoso que era aquello. Entonces me miró con una sonrisita llena de amargura. Miró hacia la luna y luego hacia mí y dijo con una voz tremendamente cansada: «Los seres humanos sienten debilidad por la luz de la luna. No los ciega. No los abrasa».
   Entonces caminamos en silencio un buen rato. Al despedirnos me dijo: «Nada crece a la luz de la luna».




Torborg Nedreaas, Nada crece a la luz de la luna, Errata Naturae, Madrid, 2016, p. 177.
 

[Miedo de la amenaza], Tiqqun

viernes, 29 de julio de 2016
Tríptico, Pejac


El capitalismo cibernético se acompaña de un desarrollo de todas las formas de represión, de un hiper-seguritarismo. La disciplina tradicional, la generalización del estado de emergencia, de la emergenza, son llevadas a aumentar en un sistema orientado completamente hacia el miedo de la amenaza. […] Si la represión tiene el papel, en el capitalismo cibernético, de conjurar el acontecimiento, la previsión es su corolario, en tanto que intenta eliminar la incertidumbre ligada a cualquier futuro. […] Toda crisis, en el capitalismo cibernético, prepara un refuerzo de los dispositivos. 


Tiqqun, La hipótesis cibernética, Acuarela & A. Machado, Madrid, 2015, pp. 104, 106, 110.

El asilo amenazado, Jorge Riechmann

miércoles, 27 de julio de 2016
Nadja Sveir


EL ASILO AMENAZADO

«canto como un animal en vez / de arrodillarme...». 
                                                     Juan Gelman

Ir a buscar un suave
corazón peludo

y no encontrarlo

pero en vez de eso hallar
el hueco de la mano
que encaja exactamente con la nuestra


Jorge Riechmann, Ahí es nada, El Gallo de Oro, Bilbao, 2014, p. 132.
  

[En las situaciones de emergencia...], Anatole Broyard

lunes, 25 de julio de 2016
Cerco de Sarajevo, 1992, Gervasio Sánchez


En las situaciones de emergencia siempre inventamos relatos. Describimos lo que está pasando como si así pudiéramos poner coto a la catástrofe.


Anatole Broyard, Ebrio de enfermedad, La uÑa roTa, Segovia, 2013, p. 42.

[Nadie puede...], Enrique Vila-Matas

domingo, 24 de julio de 2016
Rayograma, Man Ray


Nadie puede abrazar el alma de nadie.


Enrique Vila-Matas, Suicidios ejemplares, Anagrama, Barcelona, 2000, p. 159.

[Materia inflamable], Sándor Márai

sábado, 23 de julio de 2016
Bernard Hoffmann (Hiroshima)


El mundo es, sin duda, materia inflamable, y basta una sola persona para prenderle fuego con una sola cerilla encendida en el momento adecuado.


Sándor Márai, Lo que no quise decir, Salamandra, Barcelona, 2016, p. 87.

El bar, Antonio Rivero Taravillo

jueves, 21 de julio de 2016
Hombre desolado, Douglas da Nóbrega


EL BAR

Uno se agarra a lo que puede.
Hoy, por acariciar en la memoria tu rostro,
he venido al bar de nuestra primera cita.

Tenía el mismo turno la camarera,
y pasó; no llevando unos vasos,
portaba tu recuerdo. No supe

qué licor pedir que me emborrachara más.
Temblándome la mano, te nombré.
Pero respondió: —No nos queda de eso.
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Antonio Rivero Taravillo, El bosque sin regreso, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2016, p. 59.
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Cara B, Michel Houellebecq

martes, 19 de julio de 2016
Cara B, Damien Olsen


CARA B

Y entonces de repente todo pierde su atractivo
El mundo sigue ahí, repleto de objetos variables
De discreto interés, fugitivos e inestables,
Una luz mortecina baja del cielo abstraído.

Es la cara B de la existencia,
Sin placer ni verdadero sufrimiento
Salvo aquellos que derivan de la usura,
Cualquier vida es una sepultura

Cualquier futuro es necrológico
Ya sólo nos hiere el pasado,
El tiempo de la ebriedad y el sueño,
La vida no tiene nada de enigmático.



Michel Houellebecq, Configuración de la última orilla, Anagrama, Barcelona, 2016, p. 37.
  

[Es mejor contar], Miguel Ángel Hernández

lunes, 18 de julio de 2016
Movimiento dentro del vacío, Igal Fedida


   Porque en el fondo todo era imagen; ahora lo sabía. Porque no había nada más allá de eso, porque el tiempo se retorcía y ya no era posible establecer fronteras entre nosotros y las imágenes. Porque ese lugar de confrontación entre lo que vemos y lo que nos mira es un sitio donde todo se confunde. Un torbellino, una espiral cuyo punto de origen no es posible encontrar. Así comencé a escribir este libro, querida Sophie, sabiendo que a veces es mejor contar, lo que sea, como sea, porque lo único claro después de todo es que los recuerdos acaban desvaneciéndose.

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Miguel Ángel Hernández, El instante de peligro, Anagrama, Barcelona, 2015, p. 213.
 

[Un nuevo anillo en su tiempo], Ricardo Menéndez Salmón

domingo, 17 de julio de 2016
Anillos de un árbol, Leona Olausen



   También [estos meses te han enseñado] a medrar como los árboles, pues la verdad del hombre es que no crece hacia lo alto, en busca de la luz, sino que lo hace a lo ancho. Cuanto le sucede dibuja un nuevo anillo en su tiempo.


Ricardo Menéndez Salmón, El Sistema, Seix Barral, Barcelona, 2016, p. 264.
 

[Creíamos que nuestros pasos], Emil Cioran

sábado, 16 de julio de 2016
El sol negro, Takashi Homma


   Es una locura creer que caminamos sobre tierra firme. Nos convencemos de lo contrario en cuanto la historia se pone de manifiesto. Creíamos que nuestros pasos se adherían al suelo y bruscamente descubrimos que no existe nada que se parezca a un suelo ni tampoco nada que se parezca a unos pasos.


Emil Cioran, Desgarradura, Montesinos, Barcelona, 1983.
  

[Mediante metáforas], Jerôme Ferrari

viernes, 15 de julio de 2016
Tríada aumentada, parte 2, Rowena Harris


   Quien se niega a decidirse por el silencio solo puede expresarse mediante metáforas.


Jerôme Ferrari, El principio, Random House, Barcelona, 2016, p. 18.
 

[Todo cuanto sucede...], Ricardo Menéndez Salmón

miércoles, 13 de julio de 2016
 Nebulosa de Orión, Russell Croman


   Todo cuanto sucede en el tiempo provoca nostalgia. De las estrellas, apenas si vemos otra cosa que viejas fotografías.


Ricardo Menéndez Salmón, La luz es más antigua que el amor, Seix Barral, Barcelona, 2010, p. 62.
 

(un momento de cosmología), Michel Houellebecq

martes, 12 de julio de 2016
Naturaleza muerta con libro, Lucien Freud


(un momento de cosmología)

Cuando la noche se desmenuza en lentos pájaros
Y los días ya no ofrecen ninguna alternativa
Hay que cesar de vivir, sin demora y sin ruido
La nada nos ofrece una paz relativa

A menos que imaginemos que viviremos de nuevo
Revivir sin conciencia, que nuestros átomos idiotas
Repetitivos y redondos como las bolas de lotería
Se recombinarán como páginas de un libro

Escrito por un cabrón
Y leído por cretinos.


Michel Houellebecq, Configuración de la última orilla, Anagrama, 2016, p. 79.
 

[El paisaje español...], Sergio del Molino

lunes, 11 de julio de 2016
 España, Salvador Dalí


   El paisaje español sigue siendo algo fundamentalmente extraño. Para un europeo, el paisaje es un parque. El paisaje se pasea, se disfruta, se contempla. Un español, en cambio, necesita hacer algo más. Necesita salvar a las gentes que se achicharran en el yermo, necesita llenarlo de árboles, modernizado con autopistas, irrigarlo con canales y pantanos. Un español tiene que intervenir porque le ha tocado un paisaje que no es un paisaje, sino un problema a resolver. Una especie de enigma esotérico que esconde en el polvo la respuesta a lo que se ha sido y se es. En cualquier caso, algo que no forma parte del que observa. Ya sea desde el desprecio del Quijote o desde la redención religiosa de Unamuno y los noventayochistas, un español marca distancias con su paisaje. Y eso quiere decir que las marca también con la gente que lo habita. Especialmente, si ellos proceden de allí. No hay desapego más grande y definitivo que el que siente el hijo de la estepa por su cuna o la de sus padres. Frente al deseo de volver que impregna la literatura de Proust, los españoles tienen el deseo de huir. De ahí, en parte, la identificación de la meseta como un mar de tierra, y sus viajeros corno marineros. Gentes de paso, sin raíces, que surcan parajes extraños en busca de aventuras, nunca en busca del reconocimiento de sí mismos.
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Sergio Del Molino, La España vacía. Viaje por un país que nunca fue, Turner, Madrid, 2016, p. 190.
 

[Escribir es dibujar una puerta...], Christian Bobin

domingo, 10 de julio de 2016
Salida al surrealismo, Pejac



Escribir es dibujar una puerta sobre un muro infranqueable, para después abrirla.


Christian Bobin, L'homme-joie, L'Iconoclaste, París, 2012. [Traducción]

El oficio de vivir, Eduardo García

sábado, 9 de julio de 2016
La máscara del genio, René Magritte


EL OFICIO DE VIVIR

La vida, al parecer,
es una artesanía del absurdo
a fin de recobrar el equilibrio
después del resbalón de cada día.

Entonces hay que hacer como si nada,
mirar a la platea con gesto decidido,
mirar con inocencia fingida tantas cosas,
mirar dentro del traje a cuánto ascienden
esos cristales rotos y esa mancha
que se resiste aún.

Es una pena, sí, pero hay que levantarse
todos los días, hay que desfilar
por sucios corredores de palabras
que no debieron nunca salir del diccionario.

Pero no nos pongamos estupendos.
Después de todo se puede maldecir
directamente el día un poco en broma
o reírse de uno mismo muy en serio.


Eduardo García, Las cartas marcadas, Libertarias, Madrid, 1994, p. 37.
  

[Intemperie], Ramón Andrés

viernes, 8 de julio de 2016




Fantasma, Alix Cléo Roubaud


   El ser humano medita sobre la muerte desde el primer atisbo de conciencia. Quien piensa en la muerte por primera vez siente, ya para siempre, que dormirá a la intemperie, desalojado de la que creía su casa.


Ramón Andrés, Semper dolens. Historia del suicidio en Occidente, Acantilado, Barcelona, 2015, p. 358.
 

[Salvo lo inesperado], Christian Bobin

jueves, 7 de julio de 2016
Hiroshi Yagi


   Como si lo que esperáramos fuera siempre inesperado. Como si la verdadera fórmula de esperar fuera ésta: no prever nada, salvo lo imprevisible. No esperar nada, salvo lo inesperado.


Christian Bobin, Elogio de la nada, Presencia, Barcelona, 2016, p. 20.
 

[Todo es mucho más sencillo], Ricardo Menéndez Salmón

martes, 5 de julio de 2016
 Kansuke Yamamoto


Las cosas suceden. El enigma no está en los hechos, sino en su interpretación. Son nuestros pensamientos los que enredan el tejido. El mundo es diáfano, transparente, limpio; nuestro pensamiento del mundo es contaminante, sucio, envilecedor. El fango está dentro, no fuera. Estamos enamorados de la falsificación y de las tramas, de los meandros de la imaginación. Pero todo es mucho más sencillo de lo que pretendemos.»


Ricardo Menéndez Salmón, El Sistema, Seix Barral, Barcelona, 2016, p. 181.
   

[El fondo de las cosas], Jerôme Ferrari

lunes, 4 de julio de 2016
 Fluir, Masao Yamamoto


   Pero lo que el lenguaje de los hombres expresa con tanta torpeza se puede comprender de inmediato en una ecuación de una concisión y de una simplicidad tales que ocultan la toxicidad de la misma. Puesto que mucho antes de tomar la forma de las desigualdades matemáticas a las que debe su incomparable belleza, el principio consistió primero en su convicción de que nunca llegaremos al fondo de las cosas, no en virtud de una maldición o de la debilidad de nuestras facultades, sino por la razón definitiva y radical que, justo antes de despedirse de mí, la joven profesora, tendida hacia mí por encima de la mesa que me protege de su furor y de su indignación, me revela en ese instante: porque las cosas no tienen fondo.


Jerôme Ferrari, El principio, Random House, Barcelona, 2016, p. 34.
 

3 de julio, Jesús Montiel

domingo, 3 de julio de 2016
Pareja en la playa, Emil Nolde

3 DE JULIO

Hoy viernes 3 de julio los dos éramos frío.

Haciéndonos dolor con las palabras,
trajimos el invierno al dormitorio
que otras veces ha sido
secreto locutorio de los cuerpos.

Y ahora que por fin nos disculpamos,
después de haber viajado cuántas horas
cada uno al país de sus motivos,
pidiéndonos perdón
movemos el sepulcro del pasado.

Y el cielo ocupa el sitio de las vendas.

Oímos donde el odio la antífona del beso.



Jesús Montiel, Memoria del pájaro, Hiperión, Madrid, 2016, p. 19.
 

[Las palabras...], Slavoj Žižek

sábado, 2 de julio de 2016

Robert Hutinski


Las palabras nunca son «sólo palabras»; importan porque definen los contornos de lo que podemos hacer.


Slavoj Žižek, Primero como tragedia, después como farsa, Akal, Madrid, 2011, p. 127.