[Ningún hombre conoce...], Elias Canetti

lunes, 20 de noviembre de 2017
Breves encuentros, Kira Muratova


Ningún hombre conoce toda la amargura que le espera, y si ésta apareciera de repente, como un sueño, la negaría y apartaría la vista de ella.
   A esto se le llama esperanza.

Elias Canetti, La provincia del hombre. Carnet de notas 1942-1972, Taurus, Madrid, 1982.

[Revelar la forma], Sándor Márai

jueves, 16 de noviembre de 2017
Lo profundo es el aire, Eduardo Chillida


La poesía se halla en la materia del mundo, en todos sus prodigios, como la estatua en el mármol; sólo falta revelar la forma.


Sándor Márai, Diarios 1984-1989, Salamandra, Barcelona, 2008.

[Cuando no queda nadie], Sergio del Molino

miércoles, 15 de noviembre de 2017
En el balcón, Miroslav Hák


Las mejores preguntas se me ocurren siempre cuando no queda nadie para responderlas.


Sergio del Molino, La mirada de los peces, Random House, Barcelona, 2017.

[Una y otra vez...], Pascal Quignard

martes, 14 de noviembre de 2017
Autorretrato con piedra, Judy Dater


Una y otra vez no hay mundo en el lugar donde vivimos. [...] El lenguaje falta. Una y otra vez aquella a la que se ama se reduce a un sueño. Una y otra vez los recuerdos no son más que piedras.

Pascal Quignard, El nombre en la punta de la lengua, Debate, Madrid, 1994.

[Dónde empieza y dónde termina], Belén Gopegui

lunes, 13 de noviembre de 2017
Mano abierta, Keith Carter 


Todos esos textos que creen que basta con el sacrificio individual y la competencia, deforman la función de utilidad del yo. No es lo mismo medir la satisfacción obtenida por quien consume cierta cantidad de bienes, que medir el sentido de una vida. Para la mayoría de las personas su función de utilidad rompe los límites, algunas hacen cosas como ocuparse de los árboles, otras procuran dejar los lugares que pisan mejor, o al menos no peor, que como los encontraron. Tienes razón, Mateo: no es fácil decir dónde empieza y dónde termina un ser.

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Belén Gopegui, Quédate este día y esta noche conmigo, Random House, Barcelona, 2017.
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[¿Dónde termina la persona...?], Christian Bobin

domingo, 12 de noviembre de 2017
El cielo azul, Long Island, Edward Steichen 


¿Dónde termina la persona, su contorno, sus límites, dónde comienza lo que es incluso más cierto que ella misma, el dolor en su voz, la inocencia en sus ojos?


Christian Bobin, L'inesperée, Gallimard, París, 1994.

[Uno resiste...], Elias Canetti

sábado, 11 de noviembre de 2017
Uno resiste tantas cosas que acaba cayendo en el error de pensar que podría resistirlo todo.

Elias Canetti, La provincia del hombre. Carnet de notas 1942-1972, Taurus, Madrid, 1982.
   

[Los cuerpos que nombra], Lorenzo Oliván

viernes, 10 de noviembre de 2017
Paul Maria Schneggenburger


El lenguaje ha de quemar, para fundir y confundir las propiedades de los cuerpos que nombra.


Lorenzo Oliván, Dejar la piel (Pensamiento y visión). 1986-2016, Pre-Textos, Valencia, 2017.

[Como vestirnos cada mañana], Ito Naga

jueves, 9 de noviembre de 2017
Sé que pasamos mucho tiempo tranquilizándonos, que se necesita hacerlo una y otra vez, como vestirnos cada mañana.

Ito Naga, Je sais

[Traducción de Daniela Camacho]

[Hace falta querer lo que se ama...], Christian Bobin

miércoles, 8 de noviembre de 2017
Lilith Love


Hace falta querer lo que se ama, y hace falta quererlo con una voluntad profunda, limpia de toda impaciencia, tan oscura como es para sí misma.


Christian Bobin, Le huitième jour de la semaine, Lettres vives, París, 1996.

[Contra las probabilidades probables], Jorge Riechmann

martes, 7 de noviembre de 2017


La vida verdadera: la vida que se arriesga contra las probabilidades probables.

Jorge Riechmann

[Lo fácil que resulta], Andrés Neuman

lunes, 6 de noviembre de 2017
Interior con una mujer, Vilhelm Hammershøi 


Nos hacemos mayores cuando nos damos cuenta de lo fácil que resulta que las cosas salgan mal.


Andrés Neuman, El equilibrista (Aforismos y microensayos), Acantilado, Barcelona, 2005.

[Como si ya no estuviéramos allí], Christian Bobin

domingo, 5 de noviembre de 2017
Anselm Kiefer


Nos falta asomarnos a nuestra vida como si ya no estuviéramos allí.

Christian Bobin

[Toda enseñanza...], Carlos Skliar

sábado, 4 de noviembre de 2017
Toda enseñanza proviene de una infinita duda anterior, toda luz comienza por debajo de la tierra.

Carlos Skliar, Escribir, tan solos, Mármara, Madrid, 2017.

[El ángel que nos expulsó...], Christian Bobin

viernes, 3 de noviembre de 2017
Mesa de trabajo de Virginia Woolf, Sussex, 1965, Gisèle Freund 


El ángel que nos expulsó del paraíso se olvidó de cerrar algunas puertas.


Christian Bobin, La grande vie, Gallimard, París, 2015.

Discursos, Erich Fried

jueves, 2 de noviembre de 2017
Paisaje, Marc Chagall

DISCURSOS

Hablar a la gente
de paz
y pensar en ti
Hablar del futuro
y pensar en ti
Hablar del derecho a la vida
y pensar en ti
Del miedo por el prójimo
y pensar en ti —
¿es eso hipocresía
o es finalmente la verdad?

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Erich Fried, Cien poemas de amor, Hiperión, Madrid, 2017.

[Busco una frase...], Christian Bobin

miércoles, 1 de noviembre de 2017
Busco una frase para hacer de ella mi hogar.

Christian Bobin, Un bruit de balançoire, L'Iconoclaste, París, 2017.

[En un cristal casi...], Lorenzo Oliván

martes, 31 de octubre de 2017
Irma Haselberger  


En un cristal casi se reflejan las almas. En un espejo, definitivamente, solo los cuerpos.


Lorenzo Oliván, Dejar la piel (Pensamiento y visión). 1986-2016, Pre-Textos, Valencia, 2017.

[La altura de la torre...], Diego Sánchez Aguilar

lunes, 30 de octubre de 2017
Anselm Kiefer



La altura de la torre crea a su alrededor un abismo
donde antes no había nada.
O puede, Fritz,
que el abismo esté siempre, en todas partes,
esperando que levantemos la torre
que desvele la altura de su fondo.

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Diego Sánchez Aguilar, Las célebres órdenes de la noche, La Palma, Madrid, 2017.

[El modo de leer], John Berger

domingo, 29 de octubre de 2017
 Cuando las estrellas caen al mar, Troy Ruffels


Los primeros que inventaron, que dieron un nombre a las constelaciones eran narradores. Al trazar una línea imaginaria entre ellas, les confirieron una imagen, una identidad. Se ensartaban las estrellas en esa línea al igual que se van ensartando los acontecimientos en un relato. Imaginar las constelaciones no modificó las estrellas, ni tampoco el negro vacío que las rodea. Lo que cambió fue el modo de leer el cielo nocturno.

John Berger, Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, Nórdica, Madrid, 2017.

[Lo que nos salvará...], Christian Bobin

sábado, 28 de octubre de 2017
Paloma en mano, Jumy Masuya 


Lo que nos salvará —si algo tiene que salvarnos— es la increíble simplicidad de una palabra.


Christian Bobin, Un bruit de balançoire, L'Iconoclaste, París, 2017.
 

Din A4, Itziar Mínguez Arnáiz

viernes, 27 de octubre de 2017
Poema blanco, Tatiana Lazareva
 

DIN A4

Que sea ésta
mi única frontera:

las paredes de un folio en blanco
a punto de llenarse


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Itziar Mínguez Arnáiz, Qwerty, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.

Quirófano, Diego Sanchez Aguilar

jueves, 26 de octubre de 2017
Francesca Woodman

QUIRÓFANO

Cuatro veces cerrados los ojos.
Encerrado en medio de lo abierto:
las palmas hacia arriba,
hacia la dirección de la nada,
del muro que exhala mi aliento.
Los cuatro lados del silencio.

Hacia eso las manos
y la espalda,
pesada como si recordara otra caja,
otra madera más densa.

Y, sin embargo,
la cara vulnerable,
expuesta,
como si recordara la esperanza.

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Diego Sánchez Aguilar, Las célebres órdenes de la noche, La Palma, Madrid, 2017.
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[Cuerpo que no calla], José Antonio Llera

miércoles, 25 de octubre de 2017
Mortimer Offner


El dolor es más bien una forma de hablar del cuerpo, cuerpo que dice sin cesar, cuerpo que no calla.


José Antonio Llera, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.


[Para hablar de lo importante], Sergio del Molino

martes, 24 de octubre de 2017
Clavo mal utilizado, Pier Corona


¿No estás mejor, Andrea? No lo estaba, y mis preguntas lo empeoraban. Lo hubiera estado si yo hablase de otra cosa, si me preocupase de veras por las películas de Kieslowski o quien fuere. Pero no sabía hablar de otras cosas para hablar de lo importante. Me faltaba vida para entender la metáfora y el silencio.


Sergio del Molino, La mirada de los peces, Random House, Barcelona, 2017.

[El ser humano...], Christian Bobin

lunes, 23 de octubre de 2017
Wendelin Wohlgemuth


El ser humano es un tejido que se desgarra fácilmente.


Christian Bobin, Un bruit de balançoire, L'Iconoclaste, París, 2017.

[La belleza...], José Antonio Llera

domingo, 22 de octubre de 2017
 Stanley Kubrick [serie Vida y amor en el metro de Nueva York]


La belleza es aquello en cuyas manos no nos importaría ser destruidos, deshechos, calcinados.


José Antonio Llera, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.
 

[Para volver adentro], Darian Leader

sábado, 21 de octubre de 2017
Gosia Janik


Las artes existen para permitirnos acceder al dolor y lo hacen mostrando públicamente cómo la creación puede emerger de la turbulencia de una vida humana. En nuestro inconsciente de las artes tenemos que salir de nosotros para volver adentro.


Darian Leader, La moda negra. Duelo, melancolía y depresión, Sexto Piso, Madrid, 2017.

[Tiempo para leer...], Jorge Riechmann

viernes, 20 de octubre de 2017
 Spīgana


Tiempo para leer, tiempo para pasear, tiempo para encontrarse con los amigos, tiempo de contemplación... Casi lo peor que puede decirse de esta sociedad es que nos priva de tiempo para todo lo importante.


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.


[Lo real era mi muerte...], José Antonio Llera

jueves, 19 de octubre de 2017
Ramas rotas, Maris Lond 


Lo real era mi muerte y lo secundario este reflejo de vida que estaba condenado a vivir, como cuando introducimos un palo en el agua y lo vemos como si estuviera roto.


José Antonio Llera, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.

[En forma de novela], Sergio del Molino

miércoles, 18 de octubre de 2017
Anna O.


Nuestras vidas, compuestas por un amontonamiento de sucesos, sólo se explican mediante el azar, y somos nosotros, animales narrativos, quienes les damos forma y significado. Así inventamos que tal premio es consecuencia de tal esfuerzo y que tal castigo lo es de tal error. Incluso tenemos refranes que dicen que se recoge lo sembrado, y nos hacemos la ilusión proverbial de que, si esperamos lo bastante, veremos pasar por delante de nuestra casa los cadáveres de nuestros enemigos. Nada de eso es cierto, pero la vida se vuelve insoportable si no se pone en forma de novela.


Sergio del Molino, La mirada de los peces, Random House, Barcelona, 2017.
 

[No existe ningún medio...], E. M. Cioran

martes, 17 de octubre de 2017
Takashi Yasui


No existe ningún medio de demostrar que es preferible ser que no ser.


E. M. Cioran, El aciago demiurgo, Ediciones Perdidas, Almería, 2011.

[Cada palabra...], Elias Canetti

lunes, 16 de octubre de 2017
Cada palabra debe recordar que una vez fue algo que se podía coger. La redondez de las palabras: están en la mano.

Elias Canetti, La provincia del hombre. Carnet de notas 1942-1972, Taurus, Madrid, 1982.
  

[Amar, escribir...], Christian Bobin

domingo, 15 de octubre de 2017
Masao Yamamoto


Amar, escribir. Es siempre someterse a la clara desnudez de un silencio. Es siempre borrarse.


Christian Bobin, Lettres d'or, Gallimard, París, 1995.

[El hogar...], John Berger

sábado, 14 de octubre de 2017

El hogar es la vuelta a donde la distancia todavía no contaba.


John Berger, Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, Nórdica, Madrid, 2017.

[Uno tiene el sentido...], Carl Gustav Jung

viernes, 13 de octubre de 2017
Alga, Kathryn Oliver


Uno tiene el sentido de lo que debería y de lo que podría ser. Volver la espalda a este presentimiento significa extravío, error, enfermedad.


Carl Gustav Jung, Las relaciones entre el yo y el inconsciente, Paidós, Barcelona, 2009, p. 139.

[Pseudónimo sobre pseudónimo...], José Antonio Llera

jueves, 12 de octubre de 2017
Otro lugar, Antony Gormley


Pseudónimo sobre pseudónimo: sumergir la identidad, sumergir el cuerpo. Tal vez el amor no sea otra cosa: escribir a alguien que está a la fuga, escapando de un lugar y de un nombre.


José Antonio Llera, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.

[Ante la nieve...], Christian Bobin

miércoles, 11 de octubre de 2017
Nieve, Daidō Moriyama


Ante la nieve todos somos niños, ante el amor todos somos niños, ante la muerte todos somos niños, la nieve es una niña con vestido blanco, una niña pequeña que da sus primeros pasos sobre la tierra.


Christian Bobin, La más que viva, Libros Canto y Cuento, Jerez, 2015.

[Incendiarnos por dentro], José Antonio Llera

martes, 10 de octubre de 2017
Robert Mapplethorpe


Se dice que esto o aquello —noticias banales casi siempre— ha incendiado las redes sociales. Se dice porque ya no somos capaces de incendiarnos por dentro.


José Antonio Llera, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.

[Frente a una puerta], Christian Bobin

lunes, 9 de octubre de 2017
La puerta abierta, Léon Spilliaert 


Nos pasamos la vida frente a una puerta sin ver que ya está abierta y que lo que hay detrás está ya ahí, ante nuestros ojos.


Christian Bobin, L'éloignement du monde, Lettres Vives, Castellà di Casinca, 1993.
 

[Todos los poemas auténticos...], John Berger

domingo, 8 de octubre de 2017
Dos seres humanos. Los solitarios, Edvard Munch 


Todos los poemas auténticos contribuyen al trabajo de la poesía. Y el objetivo de este trabajo incesante es unir lo que la vida ha separado o lo que la violencia ha desgarrado. Generalmente el dolor físico sólo se puede aliviar o detener mediante la acción. Todos los demás dolores humanos, sin embargo, se deben a una forma u otra de separación. Y aquí el alivio es menos directo. La poesía no puede reparar ninguna pérdida, pero desafía al espacio que separa. Y lo hace con su trabajo continuo de reunir todo lo que ha quedado desperdigado.

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John Berger, Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos,
Nórdica, Madrid, 2017. ‍‍ ‍‍

[El infierno es un lugar...], José Antonio Llera

sábado, 7 de octubre de 2017
Viento y lluvia, Abbas Kiarostami


El infierno es un lugar en el que ya no hay nada que decir, o quizás las palabras se han reblandecido mojadas por la lluvia en un balcón que nadie alcanza.


José Antonio Llera, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.
 

Blade Runner 2049: [Antes de saber...]

viernes, 6 de octubre de 2017
«Antes de saber qué somos tememos dejar de serlo.»

Neander Wallace [Jared Leto]


Blade Runner 2049, Denis Villeneuve (dir.), 2017.

[Tenaz como un pájaro...], Elizabeth Smart

jueves, 5 de octubre de 2017
Sosteniendo a un polluelo, Helga McLeod 


Tenaz como un pájaro recién nacido, todo boca con su único deseo, cierro los ojos y tiemblo, esperando el paraíso: va a tocarme.


Elizabeth Smart, En Grand Central Station me senté y lloré, Periférica, Cáceres, 2009.
 

[Leemos un libro...], Carlos Skliar

miércoles, 4 de octubre de 2017
George Clausen


Leemos un libro toda la noche, y al día siguiente sentimos que algo, no sabemos bien qué, ha cambiado desde mucho antes. Una lectura cambia la vida, sí, pero: ¿en qué dirección, en relación a cuál tiempo, y cómo nos damos cuenta?


Carlos Skliar, Escribir, tan solos, Mármara, Madrid, 2017.

[Amar es quedarse...], Christian Bobin

martes, 3 de octubre de 2017
Amar es quedarse lo más cerca posible del otro hasta sentir desde dentro sus movimientos.


Christian Bobin, Quelques jours avec elles, Le Temps Qu'il Fait, París, 1998.

[Cualquiera puede...], Ramón Eder

lunes, 2 de octubre de 2017
Mirada de dentro afuera #2, Richard Bello 


Cualquiera puede hacer profecías, pero muy pocas personas pueden decir qué es lo que está ocurriendo en el presente.


Ramón Eder, La vida ondulante, Renacimiento, Sevilla, 2012.
 

[Nada decisivo], Jorge Riechmann

domingo, 1 de octubre de 2017
Kathryn Cook [serie Memoria de los árboles]


Recordemos: nada decisivo se construye más que partiendo de un «a pesar de».


Jorge Riechmann, Tuits para el Siglo de la Gran Prueba. Disparos con parábola, Plaza y Valdés, Pozuelo de Alarcón, 2017.

[En donde ser fosfato de calcio es suficiente], John Berger

sábado, 30 de septiembre de 2017
Lo que más me reconcilia con mi propia muerte es la imagen de un lugar: un lugar en el que tus huesos y los míos sean sepultados, tirados, desenterrados juntos. Allí estarán desperdigados en confuso desorden. Una de tus costillas reposa contra mi cráneo. Un metacarpio de mi mano izquierda yace dentro de tu pelvis. (Como una flor, recostado en mis costillas rotas, tu pecho.) Esparcidos como la grava, los cientos de huesos de nuestros pies. No deja de ser extraño que esta imagen de nuestra proximidad, que no representa sino mero fosfato de calcio, me confiera un sentimiento de paz. Pero así es, contigo puedo imaginar un lugar en donde ser fosfato de calcio es suficiente.


John Berger, Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, Nórdica, Madrid, 2017.

[¿qué soñaría yo...?], Nell Leyshon

viernes, 29 de septiembre de 2017
Jordanna Kalman


¿qué soñaría yo si pudiera soñar algo y que se convirtiera en realidad?
¿qué diría yo si alguien me lo preguntara alguna vez?
no lo sabía. sabía que tenía sueños, pero no sabía qué era lo que soñaba.


Nell Leyshon, Del color de la leche, Sexto Piso, Madrid, 2014.
 

[Existimos tan poco...], Christian Bobin

jueves, 28 de septiembre de 2017
Jing Huang

Existimos tan poco. Cuando decimos "yo" no decimos nada todavía, un simple ruido, la esperanza de algo por venir. Existimos sólo fuera de nosotros, en un eco venido de muy lejos, y ya el eco se pierde y no regresa más.


Christian Bobin, La part manquante, Gallimard, París, 1999.
 

[Acerca del tiempo], Yevgeny Vinokurov

miércoles, 27 de septiembre de 2017
Mar del tiempo, 98, Tatsuo Miyajima 


A veces me gustaría escribir un libro
todo un libro acerca del tiempo
acerca de su inexistencia
de cómo el pasado y el futuro
son un presente eterno.
Creo que todas las personas —las que viven
las que han vivido
y aquellas por vivir todavía están vivas.
Quisiera desarmar el tema
como un soldado que desmontara su fusil.

Yevgeny Vinokurov


John Berger, Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, Nórdica, Madrid, 2017.
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[Estamos todos...], E. M. Cioran

martes, 26 de septiembre de 2017
Inmersión, Guido Mauas


Estamos todos en el fondo de un infierno, cada instante del cual es un milagro.


E. M. Cioran, El aciago demiurgo, Ediciones Perdidas, Almería, 2011.

[Acercar las cosas...], Robert Bresson

lunes, 25 de septiembre de 2017
Río #1613, Masao Yamamoto 


Acercar las cosas que nunca se acercaron y que no parecían predispuestas a ello.


Robert Bresson, Notas sobre el cinematógrafo, Era, México D.F., 1979.

[Lo invisible], Christian Bobin

domingo, 24 de septiembre de 2017
Abrazo, Mr.d.mouse


De nada tenemos más hambre y sed que de lo invisible. De una palabra que nos alcance en lo más profundo de nosotros, allí donde todo es silencio.


Christian Bobin
 

[Arder en la llama], Roger Wolfe

sábado, 23 de septiembre de 2017
Amanecer en Percé, Hank Douglas


Ardamos lentamente en la llama. Arder en la llama es nuestra única verdadera responsabilidad.


Roger Wolfe, Pasos en el corredor, Ravenswood Books, Almería, 2016.

[Acompañar], Jorge Riechmann

jueves, 21 de septiembre de 2017
Sally Wagner


No puedes responder a la pregunta del otro, pero sí que puedes acompañarle mientras recorre su propia formulación.
Precisamente porque no hay respuestas y el tiempo pasa: acompañar.


Jorge Riechmann,
Entreser (poesía reunida 1993-2007), Monte Ávila, Caracas, 2013

[Busco tu rostro...], Christian Bobin

miércoles, 20 de septiembre de 2017
Eitan Vikton


Busco tu rostro como se busca el interruptor en la oscuridad.


Christian Bobin, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015.

[Haz que aparezca...], Robert Bresson

martes, 19 de septiembre de 2017

Haz que aparezca lo que sin ti quizá nunca se vería.


Robert Bresson, Notas sobre el cinematógrafo, Era, México D.F., 1979.

Cajas negras, Diana Aradas

lunes, 18 de septiembre de 2017
Caja negra, Magnus Gramén 


CAJAS NEGRAS

Tu único motivo,
las palabras que a nadie,
los errores.


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Diana Aradas, La trayectoria de la luz, Torremozas, Madrid, 2017.
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