[Ah dengues y remilgos...], Jorge Riechmann

viernes, 30 de junio de 2017
Chema Madoz


Ah dengues y remilgos ante la página blanca
Ah virtuoso manierismo arterial del angustiado

pero la página nunca está tan vacía
como el lienzo del pintor
el silencio del místico
o el cielo del murciélago 


entre lo dicho y lo no dicho trenzan
una corona para descansar

todo el lenguaje nos acompaña siempre



Jorge Riechmann, Entreser (poesía reunida 1993-2007), Monte Ávila, Caracas, 2013, p. 282.
  

Si mi padre me dice, Ángelo Néstore

miércoles, 28 de junio de 2017

SI MI PADRE ME DICE

Si mi padre me dice: 'Sé un hombre'
yo me encojo como una larva,
clavo el abdomen bajo el anzuelo.

Blanco, como un molusco sin concha,
me siento desmantelado, aguanto el tipo.

Me pregunto entonces
de qué sirve haber aprendido cuatro idiomas
si las palabras no se oyen bajo el agua,
si solo sé escribir poemas.



Ángelo Néstore, Actos impuros, Hiperión, Madrid, 2017.
   

[Escribir se parece...], Isabel Bono

martes, 27 de junio de 2017



Escribir se parece a anidar las palabras en el hueco de un árbol. Para que se pierdan, para que no se pierdan.
Isabel Bono


Manuel Neila, Bajo el signo de Atenea, Renacimiento, Sevilla, 2017.

[No sabemos nunca...], Christian Bobin

sábado, 24 de junio de 2017
No sabemos nunca lo que llegan a ser las palabras que pronunciamos, las frases que escribimos.

Christian Bobin, La plus que vive, Gallimard, París, 1996.
 
 

[La grieta de tus labios...], Erika Martínez

martes, 20 de junio de 2017
Dark avenue, Hanan Kazma 


La grieta de tus labios al hundirse.
Es casi amor: tú quieres apiadarte
y yo quiero romper algo de ti.

Si te ahogas y no llego,
surge tu envergadura sobre el agua.


‍‍ ‍‍
Erika Martínez, Chocar con algo, Pre-Textos, Valencia, 2017.
‍‍ ‍‍

[Si escribiéramos así], Carlos Skliar

sábado, 17 de junio de 2017
Roman Vishniac



Si escribiéramos escuchando, entonces la vida no sería sólo ese goce indigesto de perfiles, contornos, siluetas, imágenes trastocadas de cuerpos que son puro artificio, pactos secretos entre el dolor, la humillación y lo mezquino.
   Si escribiéramos escuchando, entonces la vida no tendría esa apariencia luminosa, novedosa, brillante para nada, y volveríamos a reencontrarnos con el olor, el dolor y la ternura.
   Si escribiéramos así, entonces, quizá haya palabras.


Carlos Skliar

[Me asombra el optimismo...], Marta Sanz

viernes, 16 de junio de 2017


Me asombra el optimismo que transmito en los mensajes reales de mi vida. Tengo un lado claro que me preocupa.
O puede que, a ratos y sólo a ratos, de verdad desee que todos los demás sean felices.


Marta Sanz, Clavícula, Anagrama, Barcelona, 2017.
  

[Lo que está herido...], Christian Bobin

jueves, 15 de junio de 2017
Masao Yamamoto



Lo que está herido en nosotros pide asilo a las cosas más pequeñas y lo encuentra.



Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.
   

Si mi madre entendiera castellano y leyera mis poemas, Ángelo Néstore

miércoles, 14 de junio de 2017


SI MI MADRE ENTENDIERA CASTELLANO Y LEYERA MIS POEMAS

Si mi madre supiera que su hijo quiere ser madre
cogería el primer vuelo para España.
Encogería las piernas,
se amputaría los brazos,
se partiría la columna,
engulliría una a una sus muelas
y sus sesenta años.
Se haría cada vez más pequeña,
se inventaría un nuevo idioma,
balbucearía de nuevo
para ser mi hija.


‍‍ ‍‍
Ángelo Néstore, Actos impuros, Hiperión, Madrid, 2017, p. 27.
‍‍ ‍‍

[Las verdaderas preguntas], Jorge Riechmann

martes, 13 de junio de 2017
El último árbol, Antony Gormley 


Incluso cuando no tengamos respuestas, no cedamos a la irresponsabilidad de no plantear las verdaderas preguntas.


Jorge Riechmann, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.

Exploración, Jordi Doce

lunes, 12 de junio de 2017
Alberto García-Alix [serie No me sigas, estoy perdido]


EXPLORACIÓN

Ir allí donde nadie había estado nunca.
El lugar de los lugares, decían.
Un fuego me quemó por dentro y no hubo tregua.
Tierras sin nadie, nubes errantes, algún árbol.
Seguí viaje hacia la frontera de mí mismo.


Jordi Doce, No estábamos allí, Pre-Textos, Valencia, 2016.
  

[Cada amanecer...], Ángel Guinda

domingo, 11 de junio de 2017
Jessie Leong


Cada amanecer es una mueca de amor dentro de la barbarie.


Ángel Guinda, Libro de huellas, Tigres de Papel, Madrid, 2014.

[La vida...], Christian Bobin

sábado, 10 de junio de 2017
La mujer y el corazón, Edvard Munch


La vida tiene que arrancarnos el corazón; si no, no es la vida.


Christian Bobin, Carnet du soleil, Lettres Vives, París, 2011.

[Escribir como ese organista...], Gabriel Insausti

viernes, 9 de junio de 2017
Organista practicando, Santa Anastasia di Verona, Kangaroobie 


Escribir como ese organista que se esmera sobre el teclado en un templo vacío.


Gabriel Insausti, El hilo de la luz, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.
 

[El presente perfecto], Lea Vélez

jueves, 8 de junio de 2017
Grey Villet


La vida hay que reírla [...]. Pongo el ejemplo de la risa porque la risa solo funciona en presente. La risa se vive en el acto. Ni nadie trabaja hoy para reír mañana, ni nadie se ríe hoy para que le suceda algo aún más divertido la semana que viene. La risa es el presente perfecto.


Lea Vélez, Nuestra casa en el árbol, Destino, Barcelona, 2017.

[Es imposible proteger...], Christian Bobin

martes, 6 de junio de 2017
Eve Arnold



Es imposible proteger de la desgracia a los que queremos: he tardado mucho tiempo en entender una cosa tan simple. Aprender es siempre amargo, siempre a nuestra costa. No me arrepiento de esta amargura.


Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Tendríamos que pedir más al anthropos...], Jorge Riechmann

domingo, 4 de junio de 2017
Autorretrato en un espejo distorsionado, Eve Arnold


Tendríamos que pedir más al anthropos -nos falta autoexigencia-. Y al mismo tiempo -y de forma no contradictoria- nos falta mucha, mucha, mucha piedad: también piedad hacia nosotros mismos.


Jorge Riechmann, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.

[Primero el tronco...], Christian Bobin

sábado, 3 de junio de 2017
Kilian Schönberger


Primero el tronco, después las ramas maestras buscando cada una de su lado, después las ramas secundarias, que nacen de las anteriores pero divergentes en un punto, emiten otra opinión, por fin las ramas más altas que rascan la piel del cielo: tantos tanteos, pruebas, fracasos, miles de caminos inventados para ir hacia la luz.


Christian Bobin, La presencia pura, El Gallo de Oro, Bilbao, 2017.

[Lo muerto en nosotros...], Christian Bobin

jueves, 1 de junio de 2017
Dos manos, Port Jefferson, Nueva York, Eve Arnold 


Lo muerto en nosotros es el maestro, aquel que sabe. Lo que está vivo en nosotros es el niño, aquel que ama, que juega a amar.


Christian Bobin, L’épuisement, Le temps qu'il fait, París, 1994.