Un lugar | Contrapunto

sábado, 30 de diciembre de 2017
El Sena en Bennecourt, invierno, Claude Monet

UN LUGAR

Hay un lugar en mí
donde te llevo siempre sin preguntas,
donde hay cerezos en flor en diciembre
y un pingüino deshiela su canción.
Allí no sabe nadie de relojes,
las palabras son romas como el ala de un mirlo,
a través de dos ojos se erige el primer puente
y un abrazo devuelve el mundo al mundo.
Mientras el cielo fuera promete apenas noche,
y tras una mordaza balbucea la luz,
hay un lugar en mí
donde puedo cogerte de la mano,
donde amanece a veces por las tardes
y el tiempo es todavía un niño que sonríe
y nos cuenta al oído un modo de empezar.
**********


CONTRAPUNTO

Hablará por nosotros esta luz de diciembre
y dirá las preguntas que tienden a callarse.
Y yo hablaré después sin romper el silencio

con tanto que de ti cabe en mis ojos.

    

[El mundo no pide], Virginia Woolf

viernes, 29 de diciembre de 2017
Pierre Bonnard


El mundo no pide a nadie que escriba poemas, novelas o libros de historia: no los necesita. Al mundo le trae sin cuidado que Flaubert encuentre la palabra exacta o que Carlyle verifique escrupulosamente este o aquel dato. [...] Si algo se logra a pesar de todo, es un milagro, y es probable que ningún libro nazca intacto y sin deformidades, tal como fue concebido.

Virginia Woolf, Una habitación propia, Alianza, Madrid, 2012 (2003).

[Hacia dentro], Henry Miller

jueves, 28 de diciembre de 2017
Existencia, Monika K. Adler 
Sólo existe una gran aventura y es hacia adentro, hacia uno mismo, y para esa ni el tiempo ni el espacio, ni los actos siquiera, importan.

Henry Miller, Trópico de Capricornio, Cátedra, Madrid, 2010 (1988).

[Es un ángel aquel...], Christian Bobin

martes, 26 de diciembre de 2017
Yasuhiro Ogawa [serie Viaje de invierno]


Es un ángel aquel que -animal, poema o humano- devuelve vida a la vida.


Christian Bobin, Un bruit de balançoire, L'Iconoclaste, París, 2017. 


[Capaz de matar al dragón], G. K. Chesterton

domingo, 24 de diciembre de 2017
Madre e hijo, John Govan


Los cuentos de hadas no son responsables de producir en los niños miedo ni ninguna de las formas del miedo; los cuentos de hadas no dan al niño la idea de lo malo o lo feo; está ya en el niño, porque está ya en el mundo. Los cuentos de hadas no dan al niño su primera idea de los fantasmas. Lo que los cuentos de hadas dan al niño es su primera idea clara de una posible victoria sobre el fantasma. El bebé ha conocido íntimamente al dragón desde siempre, desde que supo imaginar. Lo que el cuento de hadas hace es proporcionarle un San Jorge capaz de matar al dragón.

G. K. Chesterton, Enormes minucias, Espuela de Plata, Sevilla, 2011.

[La Antártida de la gente normal], Christian Bobin

viernes, 22 de diciembre de 2017
Personas que se besaban sin amarse y se hablaban sin decirse nada: me negué obstinadamente a vivir en la Antártida de la gente normal.

Christian Bobin, Louise Amour, Gallimard, París, 2005.

Pequeñas sediciones, Javier Vela

sábado, 16 de diciembre de 2017
Restaurante en Manhattan, Marta Corada 

PEQUEÑAS SEDICIONES

hay tanta gente sola

seria perdida mustia
emborbonada
que sueña que sucumbe

gente que se detiene
en los semáforos
y hojea –es un decir–
revistas de países
a los que nunca irá

ánimas solitarias cuerpos solos
con tedio se masturban y a menudo
piensan en el pasado

lejos de ser felices se conforman
con la mención de la felicidad

están al día de todas las noticias
de todas las canciones
los libros las películas

son buenos anfitriones y organizan
cenas con compañeros de trabajo
en pisos de alquiler

recogen entre todos
la mesa
tristemente

después vuelven a casa
y así viven

todos creen merecer algo mejor



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Javier Vela, Fábula, Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2017
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[Desvíos que llevan a uno mismo], David Le Breton

viernes, 15 de diciembre de 2017
Serbia. Contrabajista [detalle], Henri Cartier-Bresson 


La escritura, la lectura, la creación de manera general, el caminar, el viaje, la meditación, [...] son lugares en los que nadie tiene ninguna cuenta que rendir, en los que se accede a una suspensión feliz y gozosa de sí, desvíos que llevan a uno mismo. Medios deliberados de reencontrar la vitalidad, la interioridad, las ganas de vivir.


David Le Breton, Desaparecer de sí. Una tentación contemporánea, Siruela, Madrid, 2016.

[Breve], Christian Bobin

jueves, 14 de diciembre de 2017
Monika K. Adler


Está lo que sabemos, que es breve. Está lo que sentimos, que es infinito.


Christian Bobin, Lettres d'or, Gallimard, París, 1995.

[El destino es...], Luis García Montero

miércoles, 13 de diciembre de 2017
Paula Wallis

El destino es un triste camión de la basura.

Luis García Montero, A puerta cerrada, Visor, Madrid, 2017.

[Vamos hacia el desastre...], Michel Houellebecq

martes, 12 de diciembre de 2017
Linda Plunkett


Vamos hacia el desastre, guiados por una imagen falsa del mundo; y nadie lo sabe... Mientras insistamos en una visión mecanicista e individualista del mundo, seguiremos muriendo. No me parece sensato empeñarse durante más tiempo en el sufrimiento y en el mal. Hace cinco siglos que la idea del yo domina el mundo; ya es hora de tomar otro camino.


Michel Houellebecq, Intervenciones, Anagrama, Barcelona, 2010.

[El menor recuerdo], E. M. Cioran

lunes, 11 de diciembre de 2017
En cuanto se husmea el menor recuerdo, se pone uno al borde de reventar de rabia.

E. M. Cioran, El aciago demiurgo, Ediciones Perdidas, Almería, 2011.

[un barco llevándome], Alejandra Pizarnik

domingo, 10 de diciembre de 2017
Barco fantasma, Tomas Kanka  


explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome



Alejandra Pizarnik, Poesía completa, Lumen, Barcelona, 2000.

[Solo estamos a salvo...], José Antonio Llera

sábado, 9 de diciembre de 2017
René Groebli


Solo estamos a salvo en nuestros sueños, por mucho terror que nos produzcan.


José Antonio Llera, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.

[Ante el amor...], Christian Bobin

viernes, 8 de diciembre de 2017
Brassaï


Ante el amor no hay ningún adulto, no hay más que niños, más que esa inocencia que es abandono, despreocupación, mente perdida. La edad suma. La experiencia acumula. La razón construye. La inocencia no cuenta nada, no amontona nada, no edifica nada. La inocencia es siempre nueva, se va siempre a los comienzos del mundo, a los primeros pasos del amor.


Christian Bobin, El Bajísimo, El Gallo de Oro, Bilbao, 2016.


[Lo más difícil de todo...], Elias Canetti

jueves, 7 de diciembre de 2017
Lo más difícil de todo: descubrir una y otra vez lo que uno, de todos modos, ya sabe.


Elias Canetti, La provincia del hombre. Carnet de notas 1942-1972, Taurus, Madrid, 1982.
  

[Un espejo], Charles Simic

miércoles, 6 de diciembre de 2017
Frente al espejo, Andy Goldsworthy 


Todo, por supuesto, es un espejo si lo miras el tiempo suficiente.


Charles Simic, El monstruo ama su laberinto. Cuadernos, Vaso Roto, Madrid, 2015.

[La privacidad...], Edward Snowden

martes, 5 de diciembre de 2017
Takuma Nakahira

La privacidad es el derecho a una mente libre. Sin privacidad no puedes tener nada que sea únicamente tuyo. Decir que no te preocupa la privacidad porque no tienes nada que esconder es como decir que no te importa la libertad de expresión porque no tienes nada que decir.


Edward Snowden, en A Conversation on Privacy [trad. Microsiervos]

[Qué es triunfar en la vida...], Christian Bobin

lunes, 4 de diciembre de 2017
Pájaros descansando en arbustos, Léon Bonvin


Qué es triunfar en la vida sino esto, esta terquedad de infancia, esta lealtad sencilla: no ir nunca más allá de lo que te maravilla hoy mismo, en este instante.


Christian Bobin, La part manquante, Gallimard, París, 1999.

El aire de las incubadoras, Erika Martínez

domingo, 3 de diciembre de 2017
Prehistoria, Michel Rouquette

EL AIRE DE LAS INCUBADORAS

Estoy buscando una manera de tocarte,
algún lugar en ti que disimule
o no sienta ni transmita con el tacto
(mi dedo recorriendo tus cejas,
como un niño con neurosis
que no se sale de la raya,
o el cuarto creciente de tus uñas
y su lirismo fósil). Las células que fueron.

¿Has visto a esas mujeres clandestinas
que hay en la noche de los hospitales
tratando de sacarse leche con una máquina?
Miran fotos de bebés mientras la luz
atraviesa el aire estéril de las incubadoras.

Ahora quédate quieto, será como si nunca.
Voy a tocarte y no vamos a notarlo.

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Erika Martínez, Chocar con algo, Pre-Textos, Valencia, 2017.
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[Algo que nos salva], Ramón Eder

sábado, 2 de diciembre de 2017
Entelequia, Pejac 


Aun cuando estamos muy bien hay algo que lo estropea todo, pero aun cuando estamos muy mal hay algo que nos salva.


Ramón Eder, La vida ondulante, Renacimiento, Sevilla, 2012.

[Nos moriremos...], Ramón Gómez de la Serna

viernes, 1 de diciembre de 2017
Armario [reconstrucción], Lucius


Nos moriremos con muchos días sin estrenar, días que guardábamos en el armario de la paciencia.


Ramón Gómez de la Serna, Total de greguerías, Aguilar, Madrid, 1968.

[Seres tan frágiles], Jorge Riechmann

jueves, 30 de noviembre de 2017
Sin título #1216 [serie 'Nakazora'], Masao Yamamoto


Uno vuelve una y otra vez a la perplejidad siguiente: ¿cómo puede ocurrir que seres tan frágiles, vulnerables y discontinuos como los humanos consagren su breve tiempo a otro fin básico que tratar de proteger la vida, precisamente en lo que tiene de frágil?


Jorge Riechmann, Ahí es nada, El Gallo de Oro, Bilbao, 2014.
 

[Volviendo a casa], Christian Bobin

miércoles, 29 de noviembre de 2017
Camino, Gerhard Richter

Nos pasamos la vida volviendo a casa.


Christian Bobin, Un asesino blanco como la nieve, La Cama Sol, Madrid, 2017.

[Un edificio infinito], Jerôme Ferrari

martes, 28 de noviembre de 2017
Belchite, Gervasio Sánchez  

Tenemos que ocupar nuestro lugar en la paciente construcción de un edificio infinito, la obra común de los hombres, vivos y muertos, esperando dejar a nuestra vez algo que sea digno de ser aprendido.


Jerôme Ferrari, El principio, Random House, Barcelona, 2016.

[Si al menos hubiera vivido antes...], Belén Gopegui

lunes, 27 de noviembre de 2017
Anna Marcell


Si al menos hubiera vivido antes. Ya sabes, vivir, no sobrevivir. Esto es lo que no entiendo, Olga. Es por lo que odio a Google. No quiero chips en mi cafetera ni webs que registren mi nivel de estrés, quiero que funcionen unas pocas cosas importantes.


Belén Gopegui, Quédate este día y esta noche conmigo, Random House, Barcelona, 2017.

[En libertad], Christian Bobin

domingo, 26 de noviembre de 2017
Pájaros entre las nubes, Georges Braque


A aquellos que amo, sólo les pido que se sientan libres respecto a mí y nunca me rindan cuentas de lo que hacen o dejan de hacer y que, por supuesto, tampoco a mí me lo exijan nunca. El amor sólo sucede en libertad. La libertad sólo sucede en el amor.


Christian Bobin, L’épuisement, Le temps qu'il fait, París, 1994.

[Eres una empresa...], Jorge Riechmann

sábado, 25 de noviembre de 2017
Tablón 2, Charles Ray


Eres una empresa, te espeta el Capital: eres hechura mía, Capital humano, una empresa unipersonal cuyo fin no es otro que la compraventa con beneficio.
   No, contestas con firmeza. Soy un cuerpo sexuado unido por millones de vínculos con los diez mil seres; soy un animal buscando su bien en la trama de la vida; soy una chispa del fuego originario ardiendo en un universo bellísimo y terrible. Y no seré, de ninguna manera, lo que quieres que sea.


Jorge Riechmann, Ahí es nada, El Gallo de Oro, Bilbao, 2014.

[de tu boca...], Fernando del Val

viernes, 24 de noviembre de 2017
Amanecer, con un barco entre promontorios, William Turner


de tu boca sale un velero
y yo que siempre he creído en el mar
sonrío


Fernando del Val, Los años aurorales, Difácil, Valladolid, 2017.

Esto y aquello, Diego Sánchez Aguilar

jueves, 23 de noviembre de 2017
Liliana Porter

ESTO Y AQUELLO

Las cosas no conocen el suicidio,
ni la espera. (Con nada necesitan fundirse).

Se limitan a medir la distancia
entre estar tendido y estar de pie.
Se limitan a defender su reino
con un telón de acero y de silencio.

Cómo explicarlo. Y para qué.
El fuego oscuro. No.
Tampoco.

Todo eso del silencio, del suicidio,
de la sombra geométrica en el suelo,
de la respiración entrecortada.
Tampoco.
Las cosas no se suicidan.
Duelen.

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Diego Sánchez Aguilar, Las célebres órdenes de la noche, La Palma, Madrid, 2017.
  

[Hay una parte...], Belén Gopegui

miércoles, 22 de noviembre de 2017
Rudolf Lendel


Hay una parte donde nunca nos abrazan. Aunque nos quieran muchísimo. Esa parte está ahí, esa pena. Y nadie llega a tocarla nunca.


Belén Gopegui, Deseo de ser punk, Anagrama, Barcelona, 2009.

[Ningún hombre conoce...], Elias Canetti

lunes, 20 de noviembre de 2017
Breves encuentros, Kira Muratova


Ningún hombre conoce toda la amargura que le espera, y si ésta apareciera de repente, como un sueño, la negaría y apartaría la vista de ella.
   A esto se le llama esperanza.

Elias Canetti, La provincia del hombre. Carnet de notas 1942-1972, Taurus, Madrid, 1982.

[Revelar la forma], Sándor Márai

jueves, 16 de noviembre de 2017
Lo profundo es el aire, Eduardo Chillida


La poesía se halla en la materia del mundo, en todos sus prodigios, como la estatua en el mármol; sólo falta revelar la forma.


Sándor Márai, Diarios 1984-1989, Salamandra, Barcelona, 2008.

[Cuando no queda nadie], Sergio del Molino

miércoles, 15 de noviembre de 2017
En el balcón, Miroslav Hák


Las mejores preguntas se me ocurren siempre cuando no queda nadie para responderlas.


Sergio del Molino, La mirada de los peces, Random House, Barcelona, 2017.

[Una y otra vez...], Pascal Quignard

martes, 14 de noviembre de 2017
Autorretrato con piedra, Judy Dater


Una y otra vez no hay mundo en el lugar donde vivimos. [...] El lenguaje falta. Una y otra vez aquella a la que se ama se reduce a un sueño. Una y otra vez los recuerdos no son más que piedras.

Pascal Quignard, El nombre en la punta de la lengua, Debate, Madrid, 1994.

[Dónde empieza y dónde termina], Belén Gopegui

lunes, 13 de noviembre de 2017
Mano abierta, Keith Carter 


Todos esos textos que creen que basta con el sacrificio individual y la competencia, deforman la función de utilidad del yo. No es lo mismo medir la satisfacción obtenida por quien consume cierta cantidad de bienes, que medir el sentido de una vida. Para la mayoría de las personas su función de utilidad rompe los límites, algunas hacen cosas como ocuparse de los árboles, otras procuran dejar los lugares que pisan mejor, o al menos no peor, que como los encontraron. Tienes razón, Mateo: no es fácil decir dónde empieza y dónde termina un ser.

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Belén Gopegui, Quédate este día y esta noche conmigo, Random House, Barcelona, 2017.
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[¿Dónde termina la persona...?], Christian Bobin

domingo, 12 de noviembre de 2017
El cielo azul, Long Island, Edward Steichen 


¿Dónde termina la persona, su contorno, sus límites, dónde comienza lo que es incluso más cierto que ella misma, el dolor en su voz, la inocencia en sus ojos?


Christian Bobin, L'inesperée, Gallimard, París, 1994.

[Uno resiste...], Elias Canetti

sábado, 11 de noviembre de 2017
Uno resiste tantas cosas que acaba cayendo en el error de pensar que podría resistirlo todo.

Elias Canetti, La provincia del hombre. Carnet de notas 1942-1972, Taurus, Madrid, 1982.
   

[Los cuerpos que nombra], Lorenzo Oliván

viernes, 10 de noviembre de 2017
Paul Maria Schneggenburger


El lenguaje ha de quemar, para fundir y confundir las propiedades de los cuerpos que nombra.


Lorenzo Oliván, Dejar la piel (Pensamiento y visión). 1986-2016, Pre-Textos, Valencia, 2017.

[Como vestirnos cada mañana], Ito Naga

jueves, 9 de noviembre de 2017
Sé que pasamos mucho tiempo tranquilizándonos, que se necesita hacerlo una y otra vez, como vestirnos cada mañana.

Ito Naga, Je sais

[Traducción de Daniela Camacho]

[Hace falta querer lo que se ama...], Christian Bobin

miércoles, 8 de noviembre de 2017
Lilith Love


Hace falta querer lo que se ama, y hace falta quererlo con una voluntad profunda, limpia de toda impaciencia, tan oscura como es para sí misma.


Christian Bobin, Le huitième jour de la semaine, Lettres vives, París, 1996.

[Contra las probabilidades probables], Jorge Riechmann

martes, 7 de noviembre de 2017


La vida verdadera: la vida que se arriesga contra las probabilidades probables.

Jorge Riechmann

[Lo fácil que resulta], Andrés Neuman

lunes, 6 de noviembre de 2017
Interior con una mujer, Vilhelm Hammershøi 


Nos hacemos mayores cuando nos damos cuenta de lo fácil que resulta que las cosas salgan mal.


Andrés Neuman, El equilibrista (Aforismos y microensayos), Acantilado, Barcelona, 2005.

[Como si ya no estuviéramos allí], Christian Bobin

domingo, 5 de noviembre de 2017
Anselm Kiefer


Nos falta asomarnos a nuestra vida como si ya no estuviéramos allí.

Christian Bobin

[Toda enseñanza...], Carlos Skliar

sábado, 4 de noviembre de 2017
Toda enseñanza proviene de una infinita duda anterior, toda luz comienza por debajo de la tierra.

Carlos Skliar, Escribir, tan solos, Mármara, Madrid, 2017.

[El ángel que nos expulsó...], Christian Bobin

viernes, 3 de noviembre de 2017
Mesa de trabajo de Virginia Woolf, Sussex, 1965, Gisèle Freund 


El ángel que nos expulsó del paraíso se olvidó de cerrar algunas puertas.


Christian Bobin, La grande vie, Gallimard, París, 2015.

Discursos, Erich Fried

jueves, 2 de noviembre de 2017
Paisaje, Marc Chagall

DISCURSOS

Hablar a la gente
de paz
y pensar en ti
Hablar del futuro
y pensar en ti
Hablar del derecho a la vida
y pensar en ti
Del miedo por el prójimo
y pensar en ti —
¿es eso hipocresía
o es finalmente la verdad?

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Erich Fried, Cien poemas de amor, Hiperión, Madrid, 2017.

[Busco una frase...], Christian Bobin

miércoles, 1 de noviembre de 2017
Busco una frase para hacer de ella mi hogar.

Christian Bobin, Un bruit de balançoire, L'Iconoclaste, París, 2017.

[En un cristal casi...], Lorenzo Oliván

martes, 31 de octubre de 2017
Irma Haselberger  


En un cristal casi se reflejan las almas. En un espejo, definitivamente, solo los cuerpos.


Lorenzo Oliván, Dejar la piel (Pensamiento y visión). 1986-2016, Pre-Textos, Valencia, 2017.

[La altura de la torre...], Diego Sánchez Aguilar

lunes, 30 de octubre de 2017
Anselm Kiefer



La altura de la torre crea a su alrededor un abismo
donde antes no había nada.
O puede, Fritz,
que el abismo esté siempre, en todas partes,
esperando que levantemos la torre
que desvele la altura de su fondo.

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Diego Sánchez Aguilar, Las célebres órdenes de la noche, La Palma, Madrid, 2017.

[El modo de leer], John Berger

domingo, 29 de octubre de 2017
 Cuando las estrellas caen al mar, Troy Ruffels


Los primeros que inventaron, que dieron un nombre a las constelaciones eran narradores. Al trazar una línea imaginaria entre ellas, les confirieron una imagen, una identidad. Se ensartaban las estrellas en esa línea al igual que se van ensartando los acontecimientos en un relato. Imaginar las constelaciones no modificó las estrellas, ni tampoco el negro vacío que las rodea. Lo que cambió fue el modo de leer el cielo nocturno.

John Berger, Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, Nórdica, Madrid, 2017.

[Lo que nos salvará...], Christian Bobin

sábado, 28 de octubre de 2017
Paloma en mano, Jumy Masuya 


Lo que nos salvará —si algo tiene que salvarnos— es la increíble simplicidad de una palabra.


Christian Bobin, Un bruit de balançoire, L'Iconoclaste, París, 2017.
 

Din A4, Itziar Mínguez Arnáiz

viernes, 27 de octubre de 2017
Poema blanco, Tatiana Lazareva
 

DIN A4

Que sea ésta
mi única frontera:

las paredes de un folio en blanco
a punto de llenarse


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Itziar Mínguez Arnáiz, Qwerty, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017.

Quirófano, Diego Sanchez Aguilar

jueves, 26 de octubre de 2017
Francesca Woodman

QUIRÓFANO

Cuatro veces cerrados los ojos.
Encerrado en medio de lo abierto:
las palmas hacia arriba,
hacia la dirección de la nada,
del muro que exhala mi aliento.
Los cuatro lados del silencio.

Hacia eso las manos
y la espalda,
pesada como si recordara otra caja,
otra madera más densa.

Y, sin embargo,
la cara vulnerable,
expuesta,
como si recordara la esperanza.

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Diego Sánchez Aguilar, Las célebres órdenes de la noche, La Palma, Madrid, 2017.
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[Cuerpo que no calla], José Antonio Llera

miércoles, 25 de octubre de 2017
Mortimer Offner


El dolor es más bien una forma de hablar del cuerpo, cuerpo que dice sin cesar, cuerpo que no calla.


José Antonio Llera, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.


[Para hablar de lo importante], Sergio del Molino

martes, 24 de octubre de 2017
Clavo mal utilizado, Pier Corona


¿No estás mejor, Andrea? No lo estaba, y mis preguntas lo empeoraban. Lo hubiera estado si yo hablase de otra cosa, si me preocupase de veras por las películas de Kieslowski o quien fuere. Pero no sabía hablar de otras cosas para hablar de lo importante. Me faltaba vida para entender la metáfora y el silencio.


Sergio del Molino, La mirada de los peces, Random House, Barcelona, 2017.

[El ser humano...], Christian Bobin

lunes, 23 de octubre de 2017
Wendelin Wohlgemuth


El ser humano es un tejido que se desgarra fácilmente.


Christian Bobin, Un bruit de balançoire, L'Iconoclaste, París, 2017.